Siete tintos

Viernes 21 de junio

 

La historia del café en Colombia es una historia de sangre.

El café negro ,suave, hervido en un puchero con aroma a canela me acompaña aquí desde que me levanto temprano. El café de “las venas abiertas de América Latina”, de E.Galeano, el café negro como aquellos esclavos negros que sirvieron en este país, y canela como las mujeres piel canela  que ahora sirven en otros lugares, seguro que visteis alguna en alguno de nuestros parques.

¿Te regalo un tinto? No entendí nada, Henar me sopla , un tinto aquí es un café solo, negro .

 Y a todas horas y en cada  encuentro , se toma este café rico que acompaña conversaciones, confidencias, historias y algún silencio.

R.C. tiene ochenta y seis años, apenas ve por unas cataratas en los ojos, le da miedo operarse porque su amigo Pedro dejó de reconocer a los que se acercaban después de que le operaran. Hace un mes aprendió a escribir su nombre. Todo aplicado se afana en no salirse del dibujo que colorea. ¿Sabrá él lo que es repetir curso?, me acuerdo de algunos de nuestros alumnos que tienen esta espada de Damocles sobre su cabeza. Falacias. La vida no se puede repetir nunca. La vida siempre está en movimiento. La estoy viendo aquí delante, en este aula de alfabetización de adultos del barrio de La Fiscala. Los mismos viejitos que mantienen el huerto comunitario y que fabrican crema de caléndula con las flores sembradas. 

Nos tomamos  un tinto con Doña Bernarda.

 

Le abrazo para saludarle y huele a recién afeitado, J. de unos veinte años, nacido en el Danubio Azul, esos nombres del Paraíso que tienen por aquí los barrios...

Bien arreglado con olor a limpio y de mirada serena, estudiante de arquitectura , se le ilumina la cara cuando empezamos a hablar. Si quiero visitar el barrio tengo que ir acompañada , vendrá con otro amigo para enseñarnos a Henar y a mí.

Historias de sangre , historias de tinto. Antes el café, el oro, ahora , otras sustancias lucrativas en el comercio mundial , adivinen. Siempre la codicia de por medio, quebrando piernas, colgando cuellos de una soga en un palo, baleando en una esquina, como a su padre. Hijos de la sangre.

 Me tomo un tinto  con Mónica y Alex.

 Va en el autobús con la mirada perdida en los personajes que van apareciendo en la calle, y se le topa la mirada en un niño que lleva puesta  la camiseta de su equipo  de fútbol . Una sonrisa interior  le asalta al aficionado futbolero .

Cuando llego a la escuela infantil del barrio de Voz de Alerta, y veo en letras de papel los cinco principios de la pedagogía marianista, la cruz marianista en la parroquia del barrio de Palermo, me asalta la msima sonrisa del aficionado.

 Hablamos el mismo lenguaje, nos entendemos, compartimos la misma pasión educativa.. Encontrarse en la misma historia, los mismos orígenes, sentirse familia. Esto debe ser compartir un carisma. La familia marianista en Colombia me cuida, me acompaña, vibramos en la misma sintonía.

 

Esta vez cambio el tinto por un zumo de fruta mientras conversamos con Leidy.

 

Sigue el día con más tintos que no me entran en este blog. Vidas,  de sangre, de alegría, de búsquedas, de baile, de oración, de abrazos , de lecturas compartidas, de  despertares. Sigue el día compartiéndose.

Te regalo un tinto mientras me lees .

Noelia.